Archive for the ‘Literatura’ Category

« Maldito Planeta Azul » de Joni B

May 18, 2013 - 3:36 pm No Comments

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Por José A. Gallardo*

Labor inoficiosa la que me propongo aquí, pero supongo que ya hay demasiados oficios en el mundo, todos y cada uno de ellos destinados a olvidar el aburrimiento que nos auguraba Heidegger en el curso de metafísica del 29, o en palabras de Benjamin: “si el sueño es el punto supremo de relajación espiritual, el aburrimiento es el pájaro de sueño que empolla el huevo de la experiencia”. Aburrimiento que agita nuestra sensibilidad en imágenes, olores, sonidos, tacto, y que, en el caso de Joni B es representado en viñetas.
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No hay espacio y nunca lo hubo

March 20, 2013 - 3:14 pm 2 Comments

Santiago Gómez

Por Santiago Gomez*

¿Te acuerdas de ese libro? ¿El que compré en Estrasburgo antes de que nos mudáramos juntos?

Ese libro con la portada amarilla, ese que nadie quería leer y que compré por unos centavos, ese libro que nunca te gustó.

Me acuerdo que lo desempacaste al final del día, estaba nevando y teníamos la chimenea prendida. No nos importaba tanto que se entrara el humo, estábamos fumando igualmente. Queríamos el calor del fuego controlado. No sabíamos que ese fuego que creíamos contener se nos saldría de las manos tarde que temprano.
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Otras Puestas del Ocaso. Un extremista en un descampado.

February 17, 2013 - 1:04 pm No Comments

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Por Marcelo Summo*

Adrián Yanzón nació el 20 de febrero de 1964. Formó parte de la banda de rock Los Pillos en los años 80, donde sus letras y su voz diseminaban oscuridad en el horizonte ecléctico y desaforado del grupo. Los Pillos editaron un único disco en 1987, hoy por hoy de culto e inexplicablemente aún sin su versión en CD. Después de la disolución del grupo Yanzón recorrió un largo camino en el cual, entre otras experiencias, se dedicó a aprender y tocar música celta y a escribir sin interrupción. Nunca dejó de incursionar en el rock.

Otras puestas del ocaso forma parte de una etapa de su vida, coincidente con los crípticos «noventas», años en los que la escena del rock no ocupaba el mismo espacio que en la década anterior, la literatura iniciaba un proceso de estancamiento y la política no resultaba un ámbito que invitase masivamente a comprometerse. En aquellos momentos de restauración conservadora, la poesía parece haber resultado para Yanzón un ámbito «protegido» lejos del mercado, el público y cualquier otro fantasma de la industria cultural burguesa.
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Los colores de una estimulante tormenta

November 26, 2012 - 1:39 pm 1 Comment

Por Ingrid Vanessa Molano O*

“El estilo es el hombre mismo” es una definición establecida por el naturalista Georges Louis Leclerc, conde de Buffon (1707-1788) en su discurso de recepción en la Academia Francesa en 1753. Esta frase toma sentido al analizar la vida y obra de Vladimir Nabokov (1899-1977). Aunque hasta el momento es poco lo que conozco de su trabajo como escritor, en la lectura del libro autobiográfico Habla memoria (1966) se pueden encontrar algunos apartes que dan cuenta de esto:
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El Libro Azul y la razón de la sinrazón

November 20, 2012 - 1:15 pm 2 Comments

Por Héctor Martínez Sanz*

Hace pocos días, leyendo la prensa, encontraba que ocho psiquiatras y dos neurólogos decidieron analizar a doce personajes de la literatura colombiana y publicaron un libro sobre ello. Y la verdad es que sacaban patologías de todo tipo, desde la esquizofrenia hasta el trastorno antisocial, pasando por la depresión. Esto me recordó la novela El Libro Azul (Ed. Niram Art, 2012) escrita por Said Chamie, un caso contrario al de la noticia, porque Chamie ya había internado a todos sus personajes en un hospital psiquiátrico, e incluso a sí mismo y al lector.
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La guerra no es un juego

November 4, 2012 - 6:07 pm No Comments

Por Juan Sierra Hernández*

Jim es un niño que se ve enfrentado a una guerra que lo obliga, de manera inexplicable y terrible, a dejar sus juegos de infancia y sus comodidades diarias. En vez de jugar con aviones de papel, tendrá que observar con admiración e incertidumbre cómo unos pájaros de color cobrizo bombardean la ciudad de Shanghái sin ningún miramiento; Jim, a través de su periplo por las ruinas de una China devastada por los ataques japoneses, se imagina piloteando un Zero o un Hayate, aunque él sabe que los mejores son los cazas Mustang made in U.S.A.,  los cuales son “los Cadillac del combate aéreo”.
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Yo soy el poeta

September 20, 2012 - 12:35 pm No Comments

Por Adán Echeverría*

 

Para ese alegre compadre que es Mario Bojórquez

Usted no lo va a creer pero
cuando la noche avance y la reyna de los poetas
se suba a la barra del bar para mostrarnos los pechos
y derrame sobre la desnudez esa botella de Jack Daniel’s
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M&M’s for especially bad wounds.

September 10, 2012 - 2:52 pm 1 Comment

Por Mariana Michelsen*

He dreamed of freedom birds.
And had no secrets,
He was just a kid at war, in love.
He carried his fantasies,
And he went down under an exceptional burden,
Which made it harder on the way.
Is there any meaning in life that
Inevitable death awaiting does not destroy?
A person is among all else,
A material thing, easily torn,
And not easily mended. It is a mere matter of falling,
Yet no one ever fell. Boom-down, he said.
Like cement. Boom – boom!!
A token for her truest feelings for him.
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El regreso del escapista

September 3, 2012 - 2:56 pm 2 Comments

Por Robert A. Goodrich V*

Para mi amigo Carlos Wynter Melo.

Los años pasaron después de aquel acontecimiento que marcó mi vida para siempre. Todavía recuerdo a Vittorio y su extraña desaparición después de aquel excelente y bien logrado truco de magia donde el escapista decidió un día alejarse del mundo para siempre.

Ahora me encuentro sentado en la sala de mi casa, recordando aquella historia, mientras se la cuento a mis hijos, quienes felices y con cara de asustados se me quedan observando como si vieran a un loco frente a ellos y no a su propio padre.
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El deseo del genio

August 1, 2012 - 9:07 pm No Comments

Por Víctor Andrés Olivera*

La pequeña botella de color verde oliva que alojaba al etéreo, aquel afamado ser de diversas fábulas y cuentos, había sido acarreada por las violentas mareas hasta la orilla del mar;  incrustada en la espesa arena, permaneció inmóvil durante varios eones.

Un buen día Octavio, que paseaba a orillas de la playa, la encontró reluciendo a la luz del sol. Atardecía. Octavio observó la botella con cierto intereses, y pensó que tal vez al descorcharla encontraría monedas antiguas o alguna última carta de algún naufrago desahuciado. Desatinó en sus vaticinios: una entidad de humo, una especie de nube gris salió de la botella, y, eufórico, profirió:
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